Astăzi nu sunt știri

Cronica ideilor tulburătoare este o colecție de mini-eseuri care fac ceea ce promit, adică te pun pe gânduri. Cum ar fi, ne întreabă autorul, să deschidem televizorul și crainicul să ne spună că azi nu s-a întâmplat nimic vrednic să ne răpească jumătatea de oră pe care am putea să o petrecem cu copiii, plimbându-ne prin parc, sau citind o carte? Pe mine m-a șocat ideea că a existat un timp în care acest lucru se întâmpla cu adevărat și era spus cu toată seriozitatea. Și nu din cauză că se întâmplau în lume mai puține lucruri decât acum, ci din cauză că noțiunea de „știre” avea alt sens. Astăzi sunt știri non-stop, pe multiple canale, și totuși nu știm mai nimic. Poate că de fapt vrem doar să ne închipuim că știm, că suntem la curent, sau, și mai grav, ideea de știre s-a golit complet de conținut. Poate ce vrem este să fim un pic zguduiți de 10 morți, 4 accidente grave și câteva spintecări, ca să ne simțim liniștiți că încă suntem oameni, avem sentimente și ne pasă de ceilalți (desigur, fără implicații, că nu știu pe nimeni care să fi dus portocale la spital unui om numai pentru că l-a văzut la știri cu mațele pe afară). Și asta în timp ce nu prea avem timp să ne vedem prietenii, cu familia ne adunăm din paști în paști, iar atunci când ne adunăm discutăm și cu unii și cu alții aceleași banalități pe care le-am discutat și ultima dată când ne-am văzut, probabil acum șase luni. Ce-ai mai făcut? – mă întreabă cineva cu care nu m-am mai văzut de nu știu când. Mă gândesc: oare ce să-i povestesc? Ce realizări minunate am mai avut? Ce supărări m-au făcut să trec cu mașina pe roșu la semafor? Ce mai face copilul? (da, unii oameni când întreabă ce ai mai făcut nu doresc câtuși de puțin să afle ce ai făcut tu, de fapt se referă la copil) Varianta scurtă (și incompletă, seacă și necredibilă)? Varianta lungă (și plictisitoare și generatoare de vinovății că m-au lăsat baltă atâta vreme)? Așa că răspund convenabil: Mai nimic. Aceleași lucruri. Astăzi nu sunt știri.

Morala cea de pe urmă

Am zis să citesc ceva serios, for a change, dar până la urmă tot la o satiră am ajuns, Porcul spinos  de Julian Barnes. N-am râs prea tare, dar nici nu mă așteptam, și nici nu mă plâng. Cartea e din colecția „cumpărate pe o sumă derizorie de la taraba din parc” și era cea mai subțire de pe noptieră, așa că a câștigat.

Da, e o satiră politică, așa cum scrie și pe spatele ei și în toate recenziile, chiar și în alea de pe bloguri cu ștaif care încurcă personajele între ele și ocupă jumătate de post cu un citat luat de pe coperta cărții, mai, mai să cred că autoarea nici n-a citit cartea de fapt, dar să nu ne încurcăm în amănunte.

Cartea e impresionantă. Este despre procesul fictiv al unui dictator fictiv dintr-o țară nenumită din Europa de est. Orice asemănare cu personaje reale a fost îndelung investigată și prezentată cu claritatea pe care numai câteva zeci bune de ani de la eveniment și o perspectivă total diferită asupra lumii ți-o pot da. Îmi amintesc vremurile de atunci, îmi amintesc procesele, stăteam și eu noaptea să le urmăresc, căutam în cărți de drept ca să înțeleg lucruri, mi-era clar că nu dovedesc nimic, erau un show care trebuia să se întâmple. Un „proces moral”, după cum scrie în carte că n-ar fi fost posibil, însă motivele sunt paradoxale. Procesele morale s-au ținut sub pretextul celor legale, desigur asta a făcut ca partea cu morala să devină un oximoron. Dar să nu ne oprim nici în chițibușuri lingvistice care mă depășesc oricum.

De ce a trebuit să se țină procesele? Pentru spectacol, dar de ce? Cine avea nevoie de el? Poate noi toți aveam, au fost terapeutice, trebuia să învinuim pe cineva, să-l pedepsim și să mergem mai departe. În nicio poveste nu poți salva victima dacă nu există lupul cel rău. Cum o fi însă din perspectiva lupului? Mă gândeam, citind cartea, cât de trist trebuie să fie să crezi că ai făcut bine și ești eroul poporului și apoi să fii acuzat de subminare și genocid și asemănătoare. Și apoi am dat în carte peste o întrebare: oare ce este mai rău: să crezi orbește, împotriva oricărei evidențe, sau să fii conștient de realitate și să te prefaci doar că mai crezi? Cu alte cuvinte, întrebarea mea nu există. Nu e trist deloc, nu există această tristețe, există numai o din ce în ce mai sănătoasă schizofrenie.

O carte de citit dacă vă amintiți cum a fost. Nu la revoluție, ci cum trăiam și cum gândeam înainte. Și apoi după.