Premiul special pentru cea mai bună distribuție

O carte care arată, dacă mai era nevoie, că atunci când suntem porniți să locuim într-o lume a iluziilor, nimic nu ne poate opri. Mă rog, cartea arată multe lucruri, este foarte densă, una dintre cele mai bune cărți pe care le-am citit în ultima vreme, dar nu mă simt în stare să discut subiectele inteligente chiar acum, așa că m-am oprit la cel care arată cât de proști suntem.

Să zicem că ești înconjurat de oameni care nu îți împărtășesc deloc convingerile, care joacă aceeași comedie zi de zi, care te scot din minți cu ardoarea cu care își apără lenea. Să mai zicem și că nu ești în mod deosebit curajos, nu chiar genul care ține piept întregii lumi și căruia nu-i pasă ce cred ceilalți despre ei. Plus că până acum lucrurile nu ți-au mers chiar perfect, ai adunat câteva înfrângeri și ceva mai multe decizii proaste. Așa că în momentul în care apare un personaj nou în poveste, începi să visezi la cai verzi pe pereți de genul sufletul pereche care te va înțelege și alături de care vei putea fi cine ești, etc, etc. Evident, nu este așa, ar putea fi oricine de partea celalalta a acestor sentimente nobile și ridicole, și de obicei chiar este, oricine altcineva decât îți închipuiai. Capacitatea noastră de a ne juca rolul într-un film din mintea noastră nu are margini.

 

Mofturi

Știam eu de ce nu-mi plac biografiile. De abia suport detaliile cotidiene ale vieții mele, nu am nici o aplecare să le citesc pe ale altora. Sunt la pagina 100 și mi se pare că încă n-am trecut de o luuungă introducere. Nu zic că nu e interesant, dar e ca un manual. Evenimente consemnate cu obiectivitate (sau cel puțin așa pare), fără a lua o poziție, multe amănunte care probabil nu sunt semnificative, dar dau „culoare”, chiar îmi e greu să citesc, în special de când mi-am pierdut simțul umorului și cu atât mai mult de când mi-am și dat seama de chestia asta. Ce îmi lipsește în cartea asta e stilul, ce spune autorul în afară de povestea pe care o spune. Sau poate că asta e tot ce spune. Deocamdată, Freud e un june orgolios dar nu foarte competent ca doctor, care vroia și el să se însoare.

**************

(Câteva zile și mii de kilometri mai încolo)

Am lăsat-o acasă. Era momentul perfect să o citesc, dar mi-am zis că e prea grea și o să-mi rup spatele. E adevărat și asta, desigur. Am luat cu mine niște cărticele mai subțiri, pe una am și executat-o pe avion, autobuz, tren, autobuz, și iar tren, că nu puteam să mă duc undeva unde ajungi cu mai puțină bătaie de cap.

Aseară m-am uitat la The Iron Lady și am avut un deja-vu puternic. Poate nu mai înțeleg eu nimic, dar acest film mi s-a părut exact la fel cu cartea despre Freud. Nu am înțeles mare lucru despre Margaret Thatcher decât că era o fetișcană nu prea smart dar vorbăreață, o femeie cu voce stridentă și apoi o bătrână ramolită care vorbește cu un mort. Oricât de frumos și artistic au fost prezentate lucrurile astea (și au fost, în jumătatea de film pe care am văzut-o înainte să adorm) nu au nici o legătură cu cine a fost ea. Mi se pare că esența a fost pierdută și ratată. Când mă întorc o să continui cu cartea, sper să-și revină, că filmul nu cred că mai are vreo șansă.